?

Log in

No account? Create an account

Вчера | Сегодня

Доброго теплого утра вам!



Сегодня предлагаю вам проявить полет фантазии и спользуя картинку и следующие слова "пепел, прошлое" сочинить историю или же стихотворение. Проза начинается от 3000 знаков, а вот стихотворных сток сколько вашей душе угодно.

Вдохновения!

Истории принимаются ровно до 8 утра 30 июля. За зарисовки, которые будут выложены позже срока, увы, баллы не дадим.

Полные правила ЛИ можно почитать здесь: http://writing365.livejournal.com/427293.html
Ваша Мария

Комментарии

( 3 слов — Сказать )
arico_samaa
29 июл, 2017 21:09 (UTC)
…Сегодня я снова проснулся под звук дождя. Он не прекращался уже два дня – и третий день я, вместе с остальными, всем сердцем желал, чтоб он, наконец, закончился. Желание, если подумать, такое будничное и мелкое, что даже немного странно. Признаться честно, я представлял себе это как-то совсем по-другому.
Но дождь не прекращается, дороги раскисли, и город копошится в жирной грязи. Черный, огромный, незнакомый город. Здесь ходят, глядя в землю – чтоб не поскользнуться, казалось мне поначалу; потом я присмотрелся и понял – нет, слишком привычно они опускают глаза. Неужели совсем разучились присматриваться?.. А зря, между прочим.
Я не помню таких больших городов. Я помню людей, но не помню народов, и ничего не знаю о легендарных жителях далекого острова, которым они наследуют.
Каждый второй на улицах носит черное – этот цвет, кажется, нынче в моде. Навстречу мне идет женщина, морщится и обеими руками поддерживает черный подол, чтоб не запачкать серебряное шитье. Стражник в черной тунике терпеливо мокнет на площади. За его спиной в дверном проеме показывается и исчезает кто-то, закутанный в дорогой черный бархат.
Сначала я ходил по улице, завернувшись в плащ и опустив голову – и все равно ежился и ждал взгляда, острого, как окрик, острого, как страх, ждал со странным тоскливым предвкушением, когда кто-то, холодея, поймет, кто вновь бродит среди живых – пока не убедился, что на меня никто, совсем никто не смотрит. Сегодня я, не скрываясь, ношу черный цветок приколотым к берету, по привычке боюсь и все равно ношу, и с внутренним трепетом, словно в бездну, заглядываю в каждое новое, незнакомое лицо. А они смотрят в землю.
И мне иногда думается, что это мое проклятье тянется за мной невесомым серым шлейфом – не ужас, не ненависть, а самая верная кара – вечное забвение.
Вот только кара ли?..
…Когда дождь перестанет – ну, или хотя бы ослабнет – я уйду из города, полного незнакомых лиц, незнакомых названий и чужих имен. Я двинусь отсюда на север, обогну зачарованный лес с восточной стороны и, может, доберусь до мест, где по склонам взбираются невысокие сосны, где долины укрыты вереском, а речная вода прозрачна и горька, как взгляд, которого мне больше не видеть. И быть может – шанс невелик, но может ведь такое случиться – где-нибудь там я набреду на одинокий дом с различимой еще странной, нездешней резьбой на замшелой двери, и тихонько постучусь в нее. Уж конечно, где-нибудь по дороге я потеряю приколотый к берету цветок, потеряю и не обернусь, и он останется сиротливо мокнуть в луже посреди дороги, но ничего – в маленьком одиноком доме меня узнают и без цветка.
Только дождь не кончается, заливает улицы и серой стеной шумит над сторожевыми башнями. И я этому тихо, тайно радуюсь, потому что только благодаря ему я могу ждать и мечтать о путешествии и потихоньку оттягивать его начало.
Никакого дома со странной, тревожно-прекрасной резьбой на севере я не найду. Прошлое обратилось в пепел, и старое пожарище покоится на дне моря – далеко на западе. На востоке еще курится дымом новое пожарище; туда я не пойду; слишком знакомо, слишком больно. Там теперь тоже никого нет. Меня встретят только чужие неприветливые горы, наверняка, успевшие забыть мое имя.
Иногда я думаю, что направлюсь к морю, которое, на самом-то деле, ненавижу, туда, где заканчивается здешний мир и откуда еще далеко до начала мира другого; может, там, на зыбкой границе, я что-то найду.
Всякое бывает.
Только дождусь, когда закончится дождь.

Edited at 2017-07-29 21:09 (UTC)
miradella
30 июл, 2017 15:37 (UTC)
+5 баллов
( 3 слов — Сказать )

Профиль

writing365
Ни дня без строчки
Мы на Facebook
- Сегодня ты писал?

- Да.

- Значит, сегодня ты - писатель.

(с) Джулия Кэмерон, "Право писать"






Яндекс.Метрика





Метки

Календарь

Ноябрь 2017
Вс Пн Вт Ср Чт Пт Сб
   1234
567891011
12131415161718
19202122232425
2627282930  
Разработано LiveJournal.com